Oda a los Mets Elarsenal.net
Santino Cortés.
Antes que nada, quiero aclarar una cosa: el título de este texto se lo robé a una canción de los Strokes. Quisiera pedirles que no se lo informen a RCA Records. Mi bolsillo no aguantaría semejante demanda. Dicho eso, contaré lo que tengo que contar.
Le voy a los Mets de Nueva York. Si ustedes conocen de béisbol, quizás se estén riendo de mí y pensando “Pobre diablo”. Sería un pensamiento justo. Mi vida se convierte en un infierno que empieza en marzo y termina en septiembre. No pasa nada; es uno de los pocos infiernos que he podido escoger. Mi padre le va a los Yankees y cuando yo era adolescente debía llevarle la contraria (mantengo un profundo cariño por los Yankees. Y no, no me digan que no se puede. Nadie puede cuestionar mis cariños). Los Mets, pues.
He de admitir que en aquel entonces realmente no me importaba el béisbol. Me gustaban los Mets por la combinación de colores en su escudo: anaranjado y azul. Ahora sí me importa el béisbol. Los Mets aparecieron en 1962 cuando los Dodgers de Brooklyn y los Gigantes de Nueva York partieron a Los Ángeles y San Francisco respectivamente. Los Mets heredaron los colores de quienes se fueron. El azul de los Dodgers, el anaranjado de los Gigantes. Son un recuerdo de quienes marcharon. Una resistencia al olvido que, a tantos como yo, dio una pasión nueva (o un motivo más para perder pelo).
Todos los rostros que amamos son el resultado de dos personas que se amaron tanto, que decidieron dar vida a dicho amor. El pelo de nuestra pareja, es el pelo de su madre o su padre, el color de sus ojos, es el color de los ojos de uno de su tíos o sus abuelos y todas esas cosas de las clases de biología que reprobé en la prepa. El nombre que pronunciamos tras decir “te amo”, es el nombre que alguien más otorgó para nombrar la cumbre del amor: la vida. Eso nos hace a nosotros, quienes vivimos, un recuerdo de personas que alguna vez existieron. Como los Dodgers en Brooklyn y los Gigantes en Nueva York. Tengo los labios de mi madre. Tengo la nariz de mi padre. En mí, sigue existiendo el amor que se tuvieron. Lo que quiero decir es que somos como los Mets: el recuerdo de algo anterior.
¡Ay, el amor (déjenme ponerme aún más cursi)! Uno tiene tanta capacidad de sufrir como de amar. Casi ningún año los Mets pasan a postemporada. No pasa nada, tienen un par de partidos en los que, por un par de horas, le grito con júbilo a la televisión. Pienso en T.S Eliot: “Para nosotros sólo queda el intento. El resto no es asunto nuestro”. Así es esto. Si la vida lo permite, el año que viene también habrá esos dos partidos por los que valdrá la pena esperar. Ayer perdieron los Mets: 8-1. Brutal. Me lleva el diablo.
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