‘Soy compositor. ¿Estoy frente a la extinción?’: música clásica e inteligencia artificial | Música clásica Mas Cipolleti
tLa mansión de los hackers es en parte una comuna de startups, en parte un lugar de descanso de lujo y en parte un piso de ventas para el futuro. Están repartidos por Silicon Valley, habitados por fundadores de tecnología y futuristas. El más opulento que he visto está en Hillsborough, uno de los enclaves más ricos del Área de la Bahía, justo al sur de San Francisco. En el interior, los pisos de mármol brillan debajo de retratos pegados con cinta adhesiva de la realeza tecnológica; en los jardines, la grava se rastrilla formando cuidadosas espirales zen y los estanques brillan más allá de los setos.
Era una tarde soleada de junio y había venido con mi productora, Fay Lomas, a grabar entrevistas para un Documental de BBC Radio 3 sobre la colisión de la IA generativa y la música clásica en San Francisco y Silicon Valley.
Todos los creativos profesionales, nos dijeron alegremente a Fay y a mí, pronto existirían sólo como aficionados. Esto no fue una provocación. No es ironía. Sólo un hecho. Es el único momento del documental en el que escuchamos la voz de Fay. De repente interviene, inquieta: “¿Entonces la IA va a deshacerse de mi trabajo?” Es breve. Instintivo. Pero cambia el aire de la habitación.
Cuando empezamos a hacer el documental, tenía tanta curiosidad como cualquiera. “El gato está fuera de la bolsa”, bromeé. Parecía lo más sensato de decir. La tecnología estaba aquí. Es mejor trabajar con ello que ignorarlo.
Cuando hablé con Fay recientemente, ella recordaba claramente el momento. “Pasamos muy rápido”, dijo, “de hablar sobre cómo la IA podría ayudar a las industrias creativas a escuchar, de manera bastante casual, con qué facilidad podría reemplazar cada rol dentro de ellas. El tono fue amigable, alentador, como si yo debería estar entusiasmada”.
Ese intercambio se siente como la bisagra de la historia: un pequeño momento humano de desconcierto, cuando la conversación dejó de ser teórica y se volvió real.
Querían despedirnos.
Eso fue junio. Ya estamos en octubre y con un verano dominado por Oasis vuelve a la gira En el Reino Unido y Estados Unidos he estado pensando en otro tipo de mansión: el concierto de la banda en Knebworth House en 1996. Un cuarto de millón de personas durante dos noches, agitando encendedores en lugar de teléfonos. Uno de los últimos grandes cantos comunitarios antes de que todo cambiara. Antes de Napster y el MP3. Antes de los teléfonos móviles. Antes de la silenciosa reordenación de la cultura mediante algoritmos invisibles.
Lo que vino después fue sutil pero sísmico: un cambio de la propiedad al acceso. Las listas de reproducción reemplazaron a los álbumes, no seleccionados por artistas sino por software, creados para fundirse con cualquier otra cosa que estuviéramos haciendo. Algo en lo que trabajar, comprar, desplazarse. Pensábamos que estábamos viendo el futuro de la música. Quizás lo fuéramos.
Por eso me detuve cuando, mucho después de terminar el documental, leí sobre RBO/cambio. Es una nueva y emocionante iniciativa del Royal Ballet and Opera que explora cómo las artes podrían “interactuar” con la IA. Proviene de una institución que me importa profundamente, dirigida por personas que respeto y admiro: una que me ha apoyado a mí y a muchos otros durante mucho tiempo. Se presenta como una conversación audaz y con visión de futuro entre tecnología y creatividad: el comienzo de lo que podría ser una asociación fascinante. Sin embargo, lo que destaca en el anuncio no es lo que hay, sino lo que parece faltar.
No se menciona la ética, los datos de formación, el consentimiento, el coste medioambiental o los puestos de trabajo. No tiene sentido que esta tecnología amenace ahora con hacer que los artistas y el oficio que la RBO ha ayudado a sostener, y todo ese ecosistema de trabajo, sean en gran medida redundantes.
El tono, muy parecido al que escuchamos en aquella mansión de Hillsborough, es indefectiblemente optimista. “La IA llegó para quedarse”, director artístico de la Royal Opera, Oliver Mears dijo el mes pasado en una entrevista con el New York Times. “Podemos esconder la cabeza en la arena o montarnos en la ola”.
Excepto que nadie que conozco en San Francisco -donde se está ideando, construyendo y vendiendo esta tecnología- está montando una ola. Montar una ola significa rendirse a su atracción. A la gente de aquí no le interesa eso. Están intentando controlar las mareas, cambiar la luna si es necesario.
No quiero ignorar la IA. Pero esa frase que usé antes, “el gato está fuera de la bolsa”, ahora se siente como una especie de pereza moral, como si la ética expirara en el momento en que llega algo nuevo. Después de un verano dentro de la máquina, es inquietante ver a las principales instituciones tratar a la IA como energía atómica para las artes: deslumbrante, lucrativa, que ya está filtrando daños y, de alguna manera, todavía sin una etiqueta de advertencia.
Las cosas van tan rápido en esta parte del mundo que nuestro documental ya parece un artefacto histórico, una postal del último momento antes de que el futuro dejara de pedir permiso. Esa tarde en la mansión hacker, con grava rastrillada, luz solar y calma, ahora se siente congelada: el punto de quietud antes de la aceleración.
Cuando escucho, puedo escuchar el aire cambiar. La pausa después de la pregunta de Fay, mi risa incómoda. Es el sonido del nerviosismo, de algo humano que aún se mantiene firme.
Si Oasis at Knebworth fue el último gran canto previo a Internet, tal vez este pequeño momento que capturamos marque el aliento incómodo antes de que las máquinas comiencen a tararear su propia melodía.
