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Hurgar con catalejos
Amado Aurelio Pérez
IN MEMORIAM
Carlos Vladimir Pérez De Silva
(1985 – 2025) 
La intuición poética de los pueblos, de todos los pueblos del mundo crea la leyenda, que es la interpretación artística popular de la realidad, a fin de suplantar con ella la interpretación científica de la realidad, que no posee, o que posee rudimentariamente, porque la clase rectora y explotadora, hoy que es el imperialismo, cuyo gran centro de expansión es Latinoamérica, se lo impide.
Así habló Pablo de Rokhaa, uno de los poetas que pueden leerse entenderse de manera transdisciplinar, con el afán de experimentar por experimentar, dijo “un poema no es un poema porque esté escrito en verso, un poema es un poema porque está escrito en un lenguaje de imágenes y metáforas, que es el lenguaje del arte y existe la imagen plástica y la imagen arquitectónica o musical, porque todo el arte es uno y trabaja la misma materia imaginística, la misma materia y materiales distintos, la misma materia social que la sociedad entrega al artista a fin de que heroicamente le imponga la forma. La morfología general de su época la forma de su época en los modos distintos del enorme árbol de las formas de los distintos grupos sociales.
Ahora que nuestro país está envuelto en un conflicto interno, violencia y asesinato de líderes populares, lo interesante es que aquella poesía que era escrita por los jóvenes, para un grupo específico como el juvenil, era una nueva arma a lo largo de los años sesenta y setentas, años que algunos vieron en rock una penetración del imperialismo estadunidense, nacido en California y extendido por todo el mundo.
Se dice que Pablo de Rokha recorría los pueblos de Chile leyendo su poesía y vendiendo sus libros en plazas y jardines. Se cuenta que la primera edición de Los Gemidos no alcanzó a vender más de una docena de ejemplares. Se afirma que en los años veinte fue líder de una especie de pandilla de poetas a quienes obligaba a conseguir recursos económicos por vías delincuenciales, y que entre su séquito había un tal Neftalí Reyes, el cual se enamoró de Elena Díaz Loyola, hermana de de Rokha, a la que le escribió un poemario que, bajo el título Veinte poemas de amor y una canción desesperada, le otorgó la inicial fama al poeta que ahora conocemos como Pablo Neruda.
El 17 de octubre de este año se cumplirán 122 años del nacimiento de Pablo de Rokha, sin duda uno de los grandes poetas del siglo XX en lengua castellana. Muchos escritores y artistas han expresado admiración por su trabajo, entre ellos el narrador chileno Carlos Droguett, el poeta español León Felipe y el muralista mexicano David Alfaro Siqueiros. El poeta estadounidense Allen Ginsberg también se interesó por la poesía de Pablo de Rokha, a quien conoció en su visita a Chile en 1960. Pero como los juicios estéticos poseen mucho de subjetividad, el poeta mantiene adherentes y detractores hasta el día de hoy.
El 17 de octubre de este año se cumplieron 122 años del nacimiento de Pablo de Rokha, sin duda uno de los grandes poetas del siglo XX en lengua castellana. Muchos escritores y artistas han expresado admiración por su trabajo, entre ellos el muralista mexicano David Alfaro Siqueiros, quien pintó los murales de la Iberoamericana, el poeta estadounidense Allen Ginsberg también se interesó por la poesía de Pablo de Rokha, a quien conoció en su visita a Chile en 1960. Pero como los juicios estéticos poseen mucho de subjetividad, el poeta mantiene adherentes y detractores hasta el día de hoy.
“La ciudad”, incluido en el libro Los gemidos, es un poema de absoluta actualidad a pesar de haber sido publicado en 1922.
La ciudad de Pablo de Rokha
Vivo una ciudad que no es la mía. Desprende olor a jazmín, alquitrán y barrio, hay
calles secretas, rincones olvidados y un ajetreado hormigueo que enciende almas,
revuelve el aire y devuelve esperanzas. Las cornisas marcan mi senda por avenidas,
encrucijadas que son azares amargos. Me aletargo bajo el neón y las sirenas, a salvo
de rapiñadores, faranduleros y visionarios, perdido en umbríos zaguanes, atravesando
manzanas, plazas y parques, toda la historia del mundo en estos arrabales. El arco iris
abraza el skyline, la santa lluvia santifica a los santos ciudadanos, mil ruidos se oyen
en uno, todo se mueve en este enjambre urbano. Desaparezco por la esquina
inmediata y muero de un disparo en un cuarto destartalado, pero la ciudad nada sabe,
no cesa en su trajinar imparable, repartiendo aromas por doquier, ensordecedores
ecos y lamentos, sueños rotos bajo columnas de cemento.
Vivo en una ciudad que no es la mía. Acaso la que alguien ha soñado.
